Это ты, нарисованный пристанью ветер,
Это грустная тень со страниц твоего дневника,
И чужой, безответно покинутый берег,
Это сон, и прозрачно свободная чья-то душа.
Чья-то тень... У порога разбросаны белые мысли...
И в дорогу чужую опять собираться пора,
И раскрашены сны черно-белой безумия кистью,
На осколках горят опоздалые капли дождя.
Не хочу уезжать... Где-то в сердце тоска и тревога,
Не могу оставаться, здесь нет ни меня, ни тепла.
Болью манит меня бесконечная память-тревога,
Дождь стеной до утра. И чужой силуэт у окна...
Кто умрет, не вернется. Лишь в снах остаются минуты,
Когда память еще не пьяна или еле жива...
И коснуться небес, на прощанье оставив кому-то
Свой счастливый билет, телефон, улетев навсегда...
А у шумных дорог без конца незнакомые лица,
Это сводит с ума... До утра бестолковая ночь...
И пишу невпопад бесконечно случайные числа,
Адреса тех, кто смог бы, наверно, спасти и помочь...
По дороге признаний с прощанием в два оборота,
Под крылом у удачи, по левому борту мечты,
И случайные станции, резкие сны-повороты,
Пожелание светлое: помни, живи и люби...
