Не от того ли, что вечер скучен,
Не от того ли, что бьют часы,
Срываясь наземь с отвесной кручи,
Моя душа не кричит: «Спаси!»?
Какой же синий сегодня воздух!
И вязок так, хоть держи рукой…
Чтоб не упасть, опираясь тростью,
Седой декабрь идет домой.
А мне бы мокрый холодный ветер
И ледяную немую даль!..
Но на полу – всё густые сети,
А под ребром – чуть живая сталь.
Я не хочу говорить об этом,
Пусть замолчать не хватает сил.
Они во мне разожгли поэта,
И он без боли мой страх убил.
Но от чего же так вечер скучен?
Еще безжалостней бьют часы?..
И, погружаясь в песок зыбучий,
Моя душа не кричит: «Спаси!»
