За краткой речью,молодой,таится возглас,
Упрятан крик,и револьвер,в карман пустой,
И лишь внутри,пылает тот бунтарский образ,
Что позволяет не идти,вслед за толпой.
Чужой войной,мы искренне наелись,
Да издавна старались изменить,
Весь этот мир,весь мир одной постели,
Но в той постели,мы схоронили жизнь.
Чертовский крик,забавный и свободный,
Дорогой сонною,из уст моих летит,
Но не достигнет живущих лишь по моде,
До тех кто пафосно о моде говорит.
Век двадцать первый,Клубный,изобильный,
Лишенный имени,и творческих интриг,
Век агрессивный,новобрачный,пыльный,
И этот век,лишенный права говорить.
