Кружится небо над головой пеплом,
и остается потратиться на везение,
как принимать без оружия бой с вепрем
на алом от крови влажном песке Колизея.
Кружится, вьется небо над головой, плачет -
может от этого, может от ран больно.
Я еще жив, но может и сдохну, значит
жизнь моя - стерва, скомандуй теперь "Вольно!"
Кружится небо, а до него мили,
сотни распоротых светом дней перелета.
Данное слово пока что еще в силе,
и умереть, но не сдаться моя работа.
Мой неоплаченный труд от ножа до крови,
и мой, последний из всех, но живой принцип.
В личное дело запишут - погиб героем,
а небо все кружится над головой, снится...
Снится как есть, а посмертье за ним - выше,
и перед ним ли теперь уж вставать в позу?
Ну да война не жена, она все спишет,
на сувениры отправив шеврон с розой.
Нас под конец приберут под себя плиты,
всех, кто стоял в авангарде, и кто с краю.
" - Что там написано?
- Вроде бы... розенриттер.
- А как зовут-то?
- Да ну, черт его знает!"
Алое марево пленкой лежит тонкой.
Нет, не свезло мне, и тем, кто за мной следом.
Может тому, кто пройдет по моим обломкам?
Кружится, кружится над головой небо...
