Говорю обычными словами,
нет и в мыслях их перекроить,
но они во мне порою сами
начинают нелегально жить.
Проявляя странное упрямство,
как мигранты из степной глуши,
заполняя метры и пространство
до сих пор не занятой души.
Ошалев, бегу от постояльцев,
в поле, в лес, чтобы избыть их ор.
И смотрю, как в детстве через пальцы,
на забытое… до этих пор.
Как вокруг, на цыпочки вставая,
над травою тянутся цветы,
как деревья, в синеву врастая,
босиком касаются травы.
Я бросаюсь в заросли бурьяна -
лопухи, крапива, лебеда,
где-то пахнет сонно валерьяна,
а ожог крапивный – не беда.
В них лежу мальчонкою, беспечный,
как в объятьях руки разметав.
Как когда-то гладят мои плечи,
пальцы утончённо-нежных трав.
А слова, догнавшие, как спьяну,
в душу лезут, скопом возлюбя,
и уже першит в моей гортани,
и уже братаюсь с ними я.
Подпеваю, песен слов не зная,
дразнятся в траве перепела.
Красота ж какая, мать честная,
в двух шагах всего-то от села.
спасибо
