Я лежу на софе между полом и потолком,
И в окно заливается белое молоко
Через дыры десятков слоящихся черных сфер...
Я лежу на большой, шириной в континент, софе...
А за краем софы он ревнует ее к тому,
У кого алгоритмы всегда заменяют муз...
Делят землю гиганты, терзают сосуд клопы,
Сходят воины в пустошь с изрытой своей тропы -
У нее все отлично, нигде ничего не болит
(Хоть по замыслу надо влачить одинокий быт)...
Он ревнует ее, только он ни к чему в контент...
Я спиною держусь за скрипящий свой континент,
Расплавляю их всех в монотонный чудной мотив -
Слишком долго они грохотали в моей груди...
Я лежу... Мне не надо уже ни любить, ни мстить.
У меня из запястья течет мой последний стих,
Вязкий, липкий и алый -
Последний души аккорд...
А потом молоко, молоко, молоко...
Молоко.
Да, сонечко, чего тока не навалится "между полом и потолком"... кажись, понимаю, Юль... 
