Перечитывая стихи…..
Я как-то перечитывал стихи,
читал свои стихи, стихи чужие,
пытаясь средь словесной шелухи
найти зерно и мысли непростые.
Стихи ведь откровения души,
с воспоминаниями, сердцу дорогими,
они приходят к нам в ночной тиши,
стихи, слагая, мы становимся другими.
Все так свежо и бесконечно далеко,
как сладкий сон, что ускользает на рассвете,
который и запомнить нелегко,
стихи капризны, словно маленькие дети.
В них звонкий смех и тут же горькая слеза,
в них солнца луч и серый нудный дождик,
порой в стихах гремит весенняя гроза,
или колючие они, как старый ёжик.
Я их люблю, как любят матери детей,
хотя они бывают, не красивы,
они сложились просто, без затей,
и душу радуют, как колоски созревшей нивы.
И я вяжу их в спелые снопы,
и оставляю на поле до срока,
надеясь в час осенней молотьбы,
увидеть проблески поэзии высокой.
Я как-то перечитывал стихи,
читал свои стихи, стихи чужие,
пытаясь средь словесной шелухи
найти зерно и мысли непростые.
Не совсем понятна метафора про "молотилку и стихи" ("час осенней молотьбы") и связь с высокой поэзией. Ничего, кроме "гибридной войны" на ум не приходит.
