Я недавно встретила Коломбо – милого, смешного лейтенанта… Старый плащ, истоптаны ботинки, рядом Пес: забавный, толстый бассет. Мы «за жизнь» потолковать успели. Осень звездами ложилась на скамейки. Мой Коломбо был уставшим, чуть погасшим, но каким учтивым и галантным! Он панически боится самолетов. Он боится ездить даже в лифте! Бравый ветеран войны Корейской не выносит дальних перелетов. Я спросила, как дела в Нью-Йорке и еще про «Смерть в оранжерее». И Коломбо мне ответил грустно, что в хорошее почти не верит. Если смерть протягивает руку и гремит в тиши фатальный выстрел, яд от дегустатора не нужен! И смертельная развязка ближе, ближе… А еще сказал мне храбрый сыщик, что его терпенье на исходе, и просмотр улик (заметь, повторный) не изменит никакой погоды. Мой Коломбо был на грани срыва: цепь коротких, точных замыканий. Разобрал убийство, как по нотам – плод детальных умозаключений. Я спросила у Коломбо тихо, есть ли у него рецепт для счастья? Он нарисовал этюд мне в черных красках и прищурил глаз стеклянный лихо. Он сказал, что счастье – это просто: поменять «Пежо» на скромный «Лексус», переехать в маленький пентхаус, а мадам Коломбо – в Киев, в гости, чтоб довольной женщина осталась. Я опять у сыщика спросила, что мне делать? За окном ненастье, а Его из пушки не разбудишь! « Глупая, - сказал Коломбо тихо, - вот оно, твое большое счастье».
