У твоєму багатті немає вогню
Полетів у ирій, шепотів, що не верне.
Кров не побіжить у зворотному напрямку
І в неділю не настане понеділок минулий.
Біля твоїх дверей більше не буде квітів.
Скажи нехай він тобі їх більше не дарує!
Хай його кохання не стане пелюстками зів*ялими.
Чуєш, тоді хай краще дарує штучні квіти, вони ж – назавжди.
