Что-то потемнели купола,
может от туманов и дождей?
Нелегка дорога к Небесам
в мире искорёженных идей.
Снизу, от подножия холма,
вверх петляет узкая дорога.
В храме, перед ликами икон,
люди в чёрных рясах делят Бога.
Здесь стремятся обрести покой
сотни растревоженных рассудков.
Дряхлые старухи у ворот
подбирают крохи предрассудков.
Святость невозможно оценить,
здесь же, продают святую воду.
Отпускают грешникам грехи.
А куда? Не уж-то на свободу?
То-то стало душно от грехов,
что вокруг мелькают словно тени,
похищая души дураков
в море зла, бесцельности и лени.
Боже, как грустны твои глаза,
человек, распятый на кресте.
Не совсем хороший это знак –
память о распятой доброте.
Я смотрю и мне не по себе:
вижу в храме золота избыток.
Золото - презреннейший метал,
крест - это орудие для пыток.
Словно лес, на кладбище кресты,
но зачем они над куполами?
Храм – не гроб для веры и мечты,
кто поставил крест над всеми нами?
Что-то потемнели купола,
может от дождя и от тумана?
Или от скопившегося зла
в чаще изощрённого обмана …
