Тліючі плями на ребрах давнющих меблів,
Мелений перець на кожнім її куті.
Давня іржа забиває думки і клеми,
Люди в металі - моє джерело води.
Соняхи крутять свої жовтуваті вії,
Білими пальцями блискавки і нехай,
Координатор розплачеться, зубожіє,
Очі розтануть і буде дуріти Кай.
Все опломбовано з нас не дістанеш більше,
Криги зі скреслих і вигаданих морів,
Ти по шматочку на дошку пошани вішав -
Те, чим раптово і гостро перехворів.
Щось перейшло в хронічне і мій хронолог,
Швидко зібрався і на тобі "go away",
От би зустрітися в душі з ним випадково,
Десь у собі, як найдалі від рук людей.
Я би з кутів змів достатньо пекучий перець,
Дав географії градусів і широт -
Прикро, що я намагаюсь кричати ще раз,
А мені свою воду ллє, сука-душ у рот.
Не знаю, що сказати...... тому скажу те, що думаю)))
Рафінована поезія... я так ніколи не зможу))) йду шукати попіл)
Роман Могилат відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Яна, дорога пані Яна) Ви - можете значно більше) У Вас емоції зашкалюють просто в текстах) Я дуже вражений цим)) Дякую за коментар, мені дуже приємно читати похвалу від Вас)
