С кем работал в шахте – всех уж нет,
а вот я ещё стишки слагаю.
Почему? – ведь Бога я ругаю
и пишу всегда я, в общем, бред.
Думалось прожить хоть шестьдесят,
а кончается восьмой десяток.
В доме и тепло, и есть достаток,
и в мозгах не перечесть бесят.
Каждый делает мальчишку из меня,
нет на возраст даже скидки малой.
Им плевать, что я грожу опалой,
поведенье не хотят менять.
Потому и я вот шебутной,
в многих текстах шутовски беспечен,
думая, что на земле я вечен,
притворяюсь, что я молодой.
Можно бы о многом не писать,
темы выбирать бы поприличней,
никого бы в текстах не кусать
и стараться всё же быть лиричней.
Но, не зная, сколько мне дано,
разрешаю вольничать беспечно
сам себе – ведь не запрещено
быть свободным… на словах, конечно.
Потому так долго и живу,
наплаву держу себя я этим.
всё меня волнует наяву,
ко всему причастен я на свете.
