Я все планировал, долго хотел.
Но что-то надежда была на тепло.
Но каждый раз, когда сердце вроде бы грел,
В конце был постоянно лишь лед.
Копилось и капало, крапало.
Душа - медный таз, наполнялась до края.
И взвыла, почти что заплакала,
Приняв новый нож и новую рану.
И я перейду, наверное, на белый стих,
Чтобы сказать, что план начертан,
Но хватит ли смелости,
Чтобы сделать все верно?
Ведь времени будет мало совсем -
Метров тридцать не больше, значит, меньше минуты.
И я должен буду за тридцать секунд все успеть,
Сказать, что не успел за полгода триумфа.
Хм... Кому позвонить? Что сказать?
Когда жить меньше минуты?
Но даже у пропасти чувства "все вернуть бы назад"
Почему-то не чувствую.
Ее любить просто хочу...
