Ушастый слон,
В цветах душистых,
Любил мечтать,
Что он - пушистый.
С пушистой гривой
И хвостом.
Ну просто прелесть,
А не слон!
Пушистым можно
Очень лихо,
Понравиться любой слонихе.
Не нужно петь,
В траве валяться,
Перед слонихой кувыркаться.
Есть просто ты -
Пушистый. С гривой.
Такой большой. Неотразимый.
И все вокруг тобой гордятся,
Не уставая восхищаться.
И вот спустя
Пятнадцать дней.
Ты вдруг не слон,
А царь зверей!
Какая мощь!
Какая сила! -
Пушистый слон,
С пушистой гривой!
Так думал слон
Неделю. Две.
Мечтал. Стоял на голове,
В цветах застенчиво-душистых.
Как слон, ни капли не пушистых.
Не понял слон,
Не в гриве дело.
Важней какой ты?
Сильный? Смелый?
Весёлый? Грустный?
Злой? Унылый?
Но слон был, попросту, ленивый.
