Себя поэтом не считаю,
Талантом Бог не наградил.
Я не пишу, а лишь читаю
все то, что разум говорил.
Роятся рифмы в голове,
А мысли вновь рождают строки.
Звучат они наперекор молве
И шепчут, в назидание, упреки.
Не тот поэт, кто соблюдает ритм,
Не тот, кто облачился в музу,
Кто применяет алгоритм,
Рифмуя аркебузу и медузу.
Кто проживает жизнь, в себе лелея
Идеи братства и добра,
Считает скучными творенья Апулея
О похождениях осла.
Пророков нет ни в жизни, ни в искусстве.
Решает только автор, что ему писать.
Не обвиняйте критиков в занудстве,
Они писали сами, надо полагать.
________
Нам не воздастся за березы,
За шум листвы и гимн знамен.
Поэзия, друзья мои, одни метаморфозы
И только тот поэт, кто мыслью заклеймен.
Вольдык(С).
