Мы замечаем чужую боль,
Когда нас сводит своя с ума.
Мы отмечаем, смываем кровь,
Кровавым фоном горит луна.
И стол в чернилах, и даже день,
Не греет душу бокал вина.
Сестра в бахилах, накурит...Лень...
Чем дальше, хуже,.. Инн на...
Не замечаем свою мы тень,
И вот, крадётся как зверь она.
Мы в лабиринтах, искра, кремень..
Мы слышим эхо своё со дна.