Ночь. Камера. Волчок
х*ярит прямо мне в зрачок (с)
мне непонятны мотивы этих людей.
средь них кто из психов, кто из бл*дей,
и городу все это кажется невосполнимым.
единственный плюс, что никто не является мнимым.
искренность в каждом поступке пускай и скудна -
лучше уж так, чем катиться до самого дна
в псевдосмирении рабских любителей кваса.
я озираю пейзаж со стального баркаса -
странно, что мы обоюдно еще на плаву.
старый пират со стола доедает халву
и, возвращаясь в каюту, читает молитву -
вот что бывает с пиратами в море без битвы.
я озираю пейзаж, и он девственно тих.
и в тишине зарождается утренний стих.
он ни о ком и о каждом ценителе палуб -
лучших из мест для того, кого жизнь потрепала.
психи и бл*ди глядят на меня с берегов.
я поднимаю за них свое шато марго.
солнце х*ярит, как велено, прямо в зрачок,
и мой попутчик облеванный драит бачок.
