Согрешить легко -
точно надеть маску...
А маска - как краска,
масляная краска,
припадает пылью,
становится грязью...
Не стереть рукой,
разве только с кожей...
Умываться кровью -
кто же так захочет?!
А - приходится!
Без того - никак!
Потому как не живётся
с коркой на утах!
Ни поцеловаться,
ни выпить вина,
ни умереть с улыбкой...
А трещины - ещё больнее, чем шрамы...
И уж лучше - босиком по отвесным скалам,
растерять ресницы,
распороть глаза...
И стать уродливой, но чистой,
как случайная слеза.
весна 1997
