Вы зря надеетесь, что с чаши
настой на шелухе судьбы
прольётся мимо, каплей блажи
исчезнув в омуте строфы.
*
Громами Тверди разверзая,
я больше не живу тишком,
раздумья тернием терзают,
высь манит миртовым венком.
Туманит взор речей безмыслие,
зрачок -- плавучим маяком,
мне явит о подъёме кризов
под час свидания с Творцом.
Прислушиваясь к зову Выси,
я болями прильну к стене
и тенью стану в полном смысле,
завидев лунный Серп в окне.
Смотрю на Пламень без упрёка
и признаю судьбу свою,
расписанную недологой
нетвёрдым почерком в раю,
и то что в юбке -- всё от Бога,
я и такой себя люблю.
Вам остаётся верить слову,
оно расскажет -- кто есть кто,
я дам вам ключ змееголовый
в сад, где Плюмерия цветёт.
Вот только Феб переусердствовал --
в речах моих гремучий яд,
а я хочу наполнить сердце
вам ядом райским. Этот Сад
был моей лучшей Фебу жертвой
от самой смертной из дриад.
ОSAlx2о18-о6
