... А там в душе, где сходятся тропинки,
ведущие из завтра во вчера,
еще играют на свету пылинки,
еще не наступали вечера.
Спиной в траву примятую улягусь,
и, глядя вверх, на облачный извив,
я буду пить душистый поздний август,
полынно-теплый, с привкусом любви.
И буду знать, что день еще не кончен,
что ты сейчас уже на полпути;
придешь на этой лучшей из обочин
моей души - меня во мне - найти.
Я слушаю шаги идущих мимо.
Они чужою музыкой звучат.
Я знаю, что она неповторима,
но с неба не свожу ленивый взгляд.
И будет мниться: это все приснилось...
И вдруг услышу: около меня,
траву не повредив, остановилась
твоя босая легкая ступня.
