Кто пишет кровью на стене,
Пытаясь боль остановить
И главное увековечить.
Кто вилами как по воде,
Ведет туда где не был сам,
Все в пустоту, все в никуда.
Одна лишь осень, нам пишет
По живому, ветром, прохладой
Шедевры, ах какие краски
Какая глубина й живой пример
О том как время убегает
О том как все тут быстротечно
И как красиво - умирает
И землю все как украшает
И к ней в последнем танце
Летит под ветром й просто так
Отдать себя, отдать тепло
И сохранить тот корень
То начало, что вновь весною оживет
И так красиво расцветет
Все повторится снова
Така его природа
И мы одного рода
Мы пишем черным
Пишем синим
Траурные краски
Нет прелести ромашки
Нет перелива листьев
Нет звуков соловья
А чаще все - вода.
