Больно.
Просто – больно.
Это вытеснил воздух бездушный циклон.
Глупой маской резиновой мышцы свело,
Но глаза – как уголья,
Как ножи.
Не смотри, отвернись от стекла,
Не оставь несмываемый след в зеркалах.
Пережить.
День – как поле.
Шагаешь, бредёшь.
Края нет. Ни востока, ни запада нет.
Лишь дюралевый топот коней.
Это – бред?
Это – дождь.
Стыну
В иглах озноба
От бесцветной и мрачной картины
От пелёнки зловонной до гроба
С музыкой. В мёрзлых сугробах
Паутины-рутины.
В этот раз
Не поможет
Хладнокровный резон самой нужной из фраз:
Разве это тебя волновало вчера?
Ведь вчера – было то же.
Полный ступор.
Мир обрюзг и остыл.
В райских кущах хиреют и вянут цветы.
Надо – вымыть и вымести весь негатив.
Что ж, приступим.
Чем-то алым,
Ярко-алым пятном расцветить потолок.
- Что? Привет! Нет, ещё не прошло.
Ну – хоть хату прибрала…
21.07.08
Оценка поэта: 5 такой он и есть,
у каждого свой, но как же похож,
как будто один многоликий.
Вонзает и крутит предательский нож
и пьёт наши стоны и крики,
такая вот жесть.
Кузя Пруткова відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Точно, один многоликий! Спасибо за экспромт, я так люблю их писать - и так редко получаю, особенно настолько красивые и в тему
А циклоны у нас не каждый день 
