Каждый вечер я остаюсь со своими мыслями,
Но и они в последнее время бросают меня.
Оставляют в одиночестве. Опустошают.
Ввергают в пучину самообмана. Самовнушения.
А потом... потом в горечи осознания этого рождаются рифмы.
Бывали моменты, когда не хотелось мне жить,
Признаюсь вам честно.
Но я отец гуманизма, жалею всю жизнь,
Словно Франческо.
Ради которого жить искал человека,
Но с каждым прожитым днем
Закрывались на дольше все веки.
Мое море обмана солью, солью оседало на маме,
Ложь, как наркотик, ведь я наркоманил.
Я серьезно был болен,
Как псих.
Но, видимо, каждый поэт
Написал из-за боли
Первый свой стих.
Детство не трудное вроде бы было,
Но почему-то судьба не простая.
Успех в ладонях был, скользкий, как мыло,
Ушел от меня, не досчитал и до ста я.
