Кричит толпа,бросая розы
в кумира,Площади Людской,
Он вам поет,читая прозы,
Он перед вами, он живой.
Дает вам выбор,дает слово,
Корону иль ярмо надеть,
Или вкусить по самый локоть,
Его бессмертие,и смерть...
Толпа молчит,бросая розы,
в кумира,Площади Людской,
А он живой,но только в бронзе,
Стоит по локоть,Молодой.