О этот танец танцовщицы,
пируэты: пружину часа раскрутило вспять.
О этот вихрь в конце — ствол шелковицы,
стремит живящий сок из недр к ветвям поднять?
Ты будто крыльями его от бед укрыла,
чтоб крона распустилась в вышине?
И животворное тепло Ярила,
оно ведь изнутри, а не извне?
Сырая глина твоего экстаза...
О разве не его плоды — кувшин,
что созревая обратился вазой?
И разве ж тёмный след излёта
(извив брови на черепице глин),
не тень от собственного оборота?
2024
