Не копайтесь мыслями там, где всё прокисло,
сладкими могут оказаться только айсберги
кислого молока,
и в жару - рассыпаешься песком,
гремишь пустыми канистрами,
Знать бы, куда трещат по жаре
Эти чёрные провода?
Вечных всегда отправляют за угол,
Стоять в очередь.
Верят, что руки их дочерей,
рождённых в подъезде
на руках у врачей,
Станут орудием пытки
И не попадут ни в чей
Гарем.
Не отдадутся мужчине другого племени
С кожей цвета не петербургских
Ночей.
Они все верят в то, что революцию рожать
Туго.
Не копайтесь мыслями там, де пол гнилее трупа,
Обычная мечта разлагается в две недели.
И только та, которую, засыпая, ворчит театральная труппа,
Даст луг кислоте, а сцене – шутов-менестрелей.
