Догорает газета в печурке,
Может, «Правда», а может «Заря»…
В эшелоне матерые урки
Едут срок отбывать в лагеря.
Кто за кражу, а кто за спасенье
Заработал десятку свою.
Месяц щерится на воскресенье,
Так наивен, прекрасен и юн.
Каждый третий здесь - ушлый подельник,
Каждый сотый – набитый дурак.
Встанет солнце, и на понедельник
Рот раззявит прохладный барак.
Это завтра, а нынче скитальцы
Просочились в мой муторный стих,
Где шаманит наколку на пальце
Пьяный кольщик кому-то из них.
