УРОК ПЕРВЫЙ.
Боль... Та, что снедает разум. Порцию за порцией, глоток за глотком. Боль, вонзающая зубы в поверженного пленника, не оставляющая после себя видимых следов. Боль, которая стоит дороже всего на свете - за избавление от нее любой готов платить самую немыслимую цену. Избавиться от нее невозможно; когда она приходит, остается лишь ждать момента, когда она покинет обессиленный и обескровленный разум. Ждать и молиться.
Но облегчение не наступает никогда, со временем боль становится только сильнее.
На мягких лапах подкрадывается она и неожиданно обрушивается на жертву со всем изощреннейшим садизмом, присущим лишь силам стихий. Она растет и ширится, взрывной волной, цепной реакцией прокатывается она по безвольному, неспособному оказать ей ни малейшего сопротивления, организму. Прорастая в благоприятной среде, она движется по твоим ощущениям, отколупывая чешуйки здравого смысла одну за другой, непрерывно и неумолимо следуя за ускользающим сознанием, загоняя его в глухой угол безысходного отчаяния.
Разъедая представления о том, что было знакомо тебе раньше, боль доказывает, что все, с чем ты сталкивался да сих пор, есть ничто по сравнению с ней.
Едва заполнив собою мозг, превратив его в пылающее подобие озера, в котором не осталось больше воды, растительности и тем более живых существ - лишь сплошной ревущий огонь, поглотивший все на своем пути и пытающийся теперь найти выход своему безумству, - боль отнимает у мозга контроль над всем, что подчинялось ему до сего момента.
Вплетаясь стальными струнами в само твое существование, опутывая, как паутиной, тебя с головы до ног, боль выплескивается в промежутки между клетками существа, которое когда-то было тобой - ей уже мало одной власти над обессиленным разумом.
Твое тело перестает доверять сигналам, которые шлет ему воспаленный, охваченный болью мозг и отказывается повиноваться. По нервным узлам плывет раскаленное железо, принося страдания.
Абсолютное напряжение и абсолютный хаос, - вот какие дары приносит боль с собой. Воли больше нет, ты не способен бороться с невероятным ужасом, охватившим тебя. Напряжение всех клеток, нервов, сосудов и артерий приводит к тому, что ты перестаешь ощущать мир вокруг себя, и все твое существование сводится к биению маленькой синей жилки на виске. Это как бой часов, один удар которых, подобен громогласному звучанию тысяч колоколов. Звук этот, усиленный сознанием своей беспомощности, отдается в твоей голове, предвещая бесконечность, проведенную в мучениях. И эта жилка пульсирует, словно готова вот-вот взорваться, лишь это отмеряет мгновения твоей жизни; лишь это отделяет прошлое от настоящего, настоящее от возможного будущего.
Возможного, но совсем не обязательно гарантированного. Потому что ты устал сопротивляться, потому, что твое тело, когда-то такое родное и близкое, начинает обременять тебя, а единственной мыслью, которая еще продолжает жить в тебе, остается желание избавиться от него. Выбросить себя за рамки телесной тюрьмы - клетки, из которой не вырваться на волю, пока ты жив, - ведь у нее нет замков, которые можно было бы отпереть или взломать.
Ты живешь на грани между жизнью и смертью, между сумасшествием и разумным поведением. Ведь выбора у тебя нет - то, что навязало тебе такое существование, делает невозможным выбор как таковой. Существуют разум и тело, которые не принадлежат больше тебе - все подвержено непрестанной боли.
Боль - это липкая жирная грязь, один вид которой способен вызвать приступ тошноты. Когда комья ее попадают на тебя и, затем, наподобие ртутных шариков, начинают притягиваться друг к другу, тем самым, обволакивая тебя целиком - ты содрогаешься от отвращения к самому себе. Нельзя вынести этого ощущения, когда ты от кончиков волос до ступней ног покрыт этой колышащейся клейкой массой.
И в потоке этой самой грязи тебе приходиться плыть, не выбирая направления. Потому, что любое направление не имеет смысла в бесконечности. Куда бы ты ни направился, везде тебя ждет одно и то же. Разумный выбор утратил свое неопровержимое достоинство. Из вариантов, достоинства которых можно было оценивать, выбирая лучший, теперь не осталось ни одного приемлемого.
Боль - это длинные, раскаленные докрасна иглы, которые некто, находящий в этом особое, дегенеративное удовольствие, втыкает в твои, спекшиеся от длительного раздражения, нервные окончания.
Не в мозг. Тот, кто проделывает это с тобой, совершенно достоверно знает, что мозг - это тело, что не содержит чувствительных участков для вмешательства извне. Хоть разрежь его бензопилой, а потом вычерпай из черепной коробки столовой ложкой - ничего не почувствует.
Но лишь один мозг может принимать и рассылать сигналы с болевой информацией по всему телу; Тогда-то ты и начинаешь переживать самые отвратительные моменты своей жизни.
Такая игла, начавшая свой страшный путь в твоем воспаленном сознании, не останавливается до тех пор, пока она может продолжать наносить вред, выводить тебя из строя. Она вражеский солдат, ведущий наступление на твоей территории. И за ней идут тысячи, миллионы таких, как она. Против этой армии у тебя нет оружия. И поэтому, никем не остановленная, она движется дальше, пока есть куда, оставляя за собой выжженное дотла пространство. Причиняя как можно больший ущерб, топя в волнах боли все самое светлое, что происходило с тобой в жизни.
Боль - это танец. Отталкивающий, безобразный, сводящий с ума, лишающий рассудка, равновесия и, в конечном итоге, самой жизни, но все-таки танец. И, прежде всего - это твой танец.
Подверженный боли, ты не в силах заставить свое тело оставаться на одном и том же месте в течение любого, хоть сколько-нибудь продолжительного времени. Внезапные ее порывы могут подбросить тело вверх, выгнуть его в дугу, заставить кататься по полу или биться в корчах. Но зато, секундные послабления в ее хватке, позволяют тебя свернуться клубком и расслабить все органы в ожидание новой атаки. Твои внутренности тоже принимают участие в танце - скручивает живот, сердце неровно бьется о ребра, задавая ритм всему представлению.
И ты не можешь протестовать. На все вероятные ухищрения, которые твой бедный рассудок еще в состоянии противопоставить лавине боли, она, в свою очередь, лишь усиливает хватку, обрушивая на тебя все новые и новые мучения.
Все, на что еще пока можно надеяться, забыто. Тебе отнюдь не кажется, что эта пытка должна таки когда-нибудь прекратиться. И убежденный многократно перенесенными страданиями, ты на самом деле веришь, что для тебя нет больше иного будущего, кроме как будущее в обнимку с болью. Даже смерть при этом становится наиболее желанным вариантом.
Ты не в состоянии представить, как человек может вынести подобное. Предел, после которого ты перестал существовать как личность, давно перейден, кажется тебе. Постоянное чувство боли в каждом, самом крохотном, участке организма привело к тому, что ты теряешь самое главное свое преимущество перед любым испытанием, которое ставит перед тобой жизнь - ты теряешь способность думать, рассуждать логически.
Что, кроме страха двинуться мозгами, движет тобой в такие минуты? Да, конечно, превратиться в растение, которое не чувствует, не думает - это ужасно, - но что еще?
Страх умереть? Нет. Умирать легко. Недаром в древней Японии, хорошо была известна эта истина: «Смерть легче перышка, долг тяжелей горы». И долг у нас один-единственный - мы все обязаны жить. Жить ради своего собственного будущего. Но иногда это так тяжело, что становится практически невыполнимым условием.
Тяжело жить, когда твое тело не принадлежит тебе. Тяжело чувствовать потери. Тяжело потерять представление о времени и пространстве. Очень тяжело знать, что все это происходит здесь и сейчас, с тобой, а не с кем-нибудь еще, кого ты не знаешь, и до кого тебе нет дела. Почему-то это испытание со всей силой обрушилось именно на тебя, словно вокруг нет никого иного. В тот момент, когда все остальные радовались жизни, для тебя мир перестал существовать - а никто и не заметил.
И в тот момент, когда к тебе приходит понимание этого, начинает шевелиться, поднимать голову, совершенно иное чувство - чувство зависти. Зависти к тем, кому не пришлось переживать подобного. Кому не пришлось терять сознание, плакать и проклинать все от боли. Сначала едва слышным шепотом, затем тихими увещеваниями, и, в конце концов, громким уверенным голосом зависть постоянно твердит тебе одно и то же: все, что случилось с тобой - несправедливо.
Почему, интересно, был выбран ты? Чем ты заслужил такое? Что ты сделал такого, что перевернуло твою судьбу с ног на голову, а точнее - на колени, так как не в силах стоять на ногах и сражаться с ураганом боли ты упал на них, подчинившись - что же все-таки?..
Но это еще не все. На задворках испоганенного болью сознания, удобренная завистью и, как это ни странно, перенесенными тобою страданиями, расправляет крылья второй твой «друг» - ненависть.
Это очень сильное чувство - одно из самых сильных, что дарованы нам. Ты начинаешь находить в нем утешение. Обвиняя всех и вся, ты уже считаешь их виноватыми в том, что из-за них ты и терпишь все это.
Под влиянием ненависти в твоей душе боль отступает на некоторое время. Не исключено, что она может совсем уйти. Что же еще? Цель достигнута, все удовлетворены. Ты - потому, что боль ушла. Пусть даже она вернется - это не имеет значения СЕЙЧАС. А тот, кто послал ее тебе, удовлетворен не менее. В обмен на избавление от боли ты поддался, впустил в сердце ненависть.
Вот так. Довольно простая последовательность. Боль рождает зависть, зависть рождает ненависть. Но... Где же в этом уравнении место для любви?
© Дмитро Барзілович.
ID:
216715
Рубрика: Проза
дата надходження: 18.10.2010 01:16:23
© дата внесення змiн: 01.12.2011 20:24:07
автор: Дмитро Барзілович
Вкажіть причину вашої скарги
|
Повинно бути продовження цих уроків - про біль та кохання. І як я до нього дозрію, воно не запізниться з"явитись. Дякую.
грустно...
