Нет, война – она жестока,
Я не буду вспоминать,
Там средь леса золотого
Лишь остался дуб стоять.
Мы сошлися в рукопашной,
Позади была Москва,
В мясорубке той ужасной,
Полегли мои друзья.
Я колол штыком фашиста,
А потом на снег блевал,
И боялся не за жизнь я,
А за то, что убивал.
Повезло мне, из немногих,
Что нашли меня в крови,
Что остались руки, ноги,
Что не сгинул я во ржи.
В эту ночь в далёком доме,
Не спала, кричала мать,
А потом три долгих года
Продолжали убивать.
Ты меня не мучай, дочка,
Ну и что, что в орденах.
Там, где люди убивают,
Там не мыслится в стихах.
Вспоминать всё это больно,
Героизм - он на крови,
Но нельзя же отступать нам
Со своей родной земли.
За тебя, чтоб родилась ты,
Чтоб учиться ты смогла,
Убивать был кто-то должен,
Получилось – это я.
Ну беги скорее к маме,
Пусть на стол уже несёт,
Мы товарищей помянем-
И за наш советский флот!
С Днём Победы!
Прочтите, пожалуйста ещё это!
http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=126972
