Когда я читаю твои книги, то режу страницами вены,
Чтоб вместо трех точек дописать счастливый конец
С красной строки - буквально - стихи на бумажные стены
Воздвигну, как кому-то когда-то терновый венец.
Меня так утомило притворство, лиц вокруг круговерть,
Что вымазав руки сажею на облаках оставляю следы,
Ведь из всех событий искрення только лишь смерть
И притворство - как шанс не преступить той черты.
Для тебя оставлю на облаке след: неявный и неуместный,
А после паду на размякший от летнего пекла асфальт.
Пусть стану я лужей (а может росой?). Неживой. Но честный.
И буду ваше притворство в себе отражать...
