Посмотрела в продрогшее утро.
Оно, кутаясь в серые шали
загустевших туманов, едва ли
отогреется. Зябнет понуро.
Отчеканят секунды по плацу,
что отныне становится "Прошлым".
Завершенным до точки абзацем.
По нему, вытирая подошвы,
ты пройдешь. Не сейчас. Когда грани
отшлифует микстурное время,
или вымостит старые камни
новой сланью. А утро в сомненьях
робко скинет туманную морось
и потянется к теплым поленьям
восходящего солнца... Вы - порознь.
"Ты + ОН" оказалось мгновеньем.
"Ты + ОН" оказалось некстати
в этот серый и вымокший вторник.
ОН тебя необдуманно тратил
на свое "я хочу!"... Ветер-дворник
впопыхах выметает отрепья
из застывшего блеклого утра,
Позабытую форточку треплет.
И тебя с нею треплет как-будто.
И чуть слышно, протяжно-минорно
под аккорды оконного стука
на душе (так податлива форма)
письмена оставляет разлука.
еще раз с удовльствием перечитыла... 
