обрывками сладкого прошлого
получается твоя картинка
и твои поцелуи жаркие, пошлые
на моих губах танцуют лезгинку.
из этих обгоревших кусочков
я склею твою фотографию,
и твои руки, будто нарочно,
сердцебиения чертят график.
я внутри все обломки повырываю
и слеплю твою фигурку из них.
однажды люди
на конечной какого-нибудь трамвая
услышат как ветер притих,
увидят меня,
лежащего с "тобой" в обнимку
без пульса и без сознания
ты - это всего лишь немая картинка,
полное отсутствие моего дыхания.
