2014 год... Июль... Жара...
Запомнится та жатва не в полях,.. а в городах и на асфальтах...
Пропаханы уже они давно такой глубокой,.. ровной полосой...
По ним ни ехать, не идти теперь нельзя...
Осталось лишь по ним ползти,.. смотреть по сторонам,..
Чтоб мину не спугнуть,.. не разбудить...
И каждый шаг,.. все делать надо будет очень осторожно...
То,что посеяла война,.. она же собирает,.. не считает никогда...
О чем мечталось - все сполна имеет... Земля там с небом местом поменялась...
Там небеса такие черные от гари,.. сажи... Закат упал на землю с кровью до утра...
От ужаса,что будет,.. все живое спрятаться, куда кто может,.. и подальше норовит...
А есть такие, что хотят ослепнуть и оглохнуть,.. чтоб только ничего не видеть и не слышать...
Чтоб даже в самом страшном сне не вспоминать,.. и крикнуть не посметь...
Тот урожай 2014 года... Он не такой обычный...
Он из метала,.. крови... и людских кусков,.. кусочков...
Он вперемешку с кровью и землей...
Лежат в руинах города, местечки и поселки...
Из них вывозят щедрые дары... Они все в цинковых гробах...
Мы только можем гладить их руками,.. плакать не слезами - сердцем...
Лежат там по кусочкам наши смелые мужья и сыновья...
И матери кричат и голосят,.. рвут волосы седые... и немеют от бессилия...
Не уж то правда, что с высокой, той восточной колокольни
Все по другому слышат,.. чувствуют и видят,.. понимают,.. и живут?..
Тут звуки грома, грохота от минных установок, артобстрела, града,.. из винтовки...
Они способны людям разорвать сердца от горя, страха,.. тоже на куски...
Не то, что мелочь ту... ушные перепонки... их первых не жалеют, не подумают сберечь...
Играет так оркестр войны... Звучит он слаженно, не нужно дирижера...
В нем каждый в нужном месте вступит сам,.. все сделает так четко,.. как и надо...
Вот только пули-дурочки одни летали сами где хотели...
Летали и визжали, и свистели,.. и нервы без разбору щекотали всем...
И тот заслуженный оркестр войны способен ночь играть без перерыва...
Как дискотека до утра из плясок Витта,.. плясок смерти,.. мозги всем отключает,.. этим веселит...
Там пауз нет,.. там взрывы друг за другом все без остановки...
Там нет понятий piano... Одно лишь forte и crescendo...
Там на концерте, как... в аду,.. ждут не дождутся все финала...
И тот оркестр-в нем собрался весь сброд,.. и музыканты все отменны,.. профи...
Играет так,.. что зашибись... Без криков браво!.. Бис!..
Сам начинает все по новой, с большим рвением и азартом все сначала!..
Не слышно для него аплодисментов... Он сам себя и пули-дуры вдохновляют...
Играет до тех пор, пока внезапно, как начал... затихнет,.. вдруг заглохнет сам...
Играют так,.. не знают для чего,.. куда, зачем и что хотят,.. какая цель?..
За три копейки продадут и мать родную...
Для исполнителей не жалко за алтын и целую страну...
Играют высший класс,.. и с каждым днем все виртуозней...
Но с музыкой войны мы не взлетаем к небесам , хотя б на первое то небо счастья...
От той игры теряем молодые жизни...
От боли,.. горя... мы летим все только в преисподнюю,.. в тот самый страшный низ...
Вночі дивилася новини з Донбасу... Замість будинків руїни... Скрізь міни... Плакала...
А ще показували переселенців...
Стало ніяково, що я пишу вірші про радість...
OlgaSydoruk відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
На тему войны очень тяжело писать,..отвлекаться тоже нужно...
Коли ж закінчаться ці "пляски смерти"?Дуже важко !Гірко й боляче.Хочеться миру,спокою. 
Спасибо за такой комментарий!Вам желаю здоровья и только добра!С уважением! 
