Желтеют обрывки,из старых газет,
На пыльном столе,последняя проза,
Из недочитанных строк,белый куплет,
Сложен паршиво,и так не удобно.
Читать эту правду,по несколько лет,
и знать наперед,те желтые буквы,
Что издавна въелись,в знакомый сюжет,
Что бьют по глазам,ветром попутным.
И вновь раскрывать тот самый конверт,
И снова болеть осенней простудой,
Быть может пройдет,а может и нет,
Мне надоело,слоняться скульптурой.
Послесловие,выплюнет речь из меня,
Мне тошно,смотреть на фальшь и на моду
Мои баррикады,теперь не поднять,
и смотря в пистолет,я вижу свободу.
