Нечесаный детский город
проросший из буераков
вихрастою головой.
Помню – под лапчатым кленом
блохастая черная лайка
ловила немытые ноги,
и через кресты акаций
мама звала домой.
Утро гремело в восемь
гулкой молочной крынкой
по перекрестным просекам
глазастых хрущевских дворов.
Мы уходили – дети,
но, ударяясь оземь
на пустырях превращались
в юрких бродяг и воров.
Всходило бетонное солнце
над гаражом девяностых
последних досталинских бабушек
клали, обмывши, в гроб.
От их угрюмых шалей,
тронутых слезным воском,
джинсовый век отвалился
как крови опившийся клоп.
Я тебе, в личку, скинул своё видение разбивки, глянь плз. Мне нравится стихо, но, знаешь чего не хватает? Какого-то... гвоздя, что-ли... кульминального аккорда, во!
Еvгений Скиф Кр. відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо большое за личку) тут еще вот какой момент - я это графически выписывал на бумаге, т.е. каждая строка начиналась с особого отступа - это ритм поддерживало. А формат поэтри безжалостно все "съел" и проставил сплошным текстом(
Хотя и не совсем то, что я предложил. Но - много общего 
