«Из чего состоит кот?
Из одиночества, умывания, наблюдения, поисков солнышка, рыбы и блох»
(М. Жванецкий «Из чего состоит писатель?»)
Глубокий сон предутренний разрушив,
Бессвязно что-то по-кошачьи бормоча,
(Он в маске чёрной так похож на палача!),
Меня заставил растопырить уши,
И попросил не материться сгоряча.
«– Слезай с кровати. Хватит бить баклуши.»
Я уж собрался сунуть ему фигу,
К дискуссии ночной не ощущая рвенья,
Но всё ж пошёл, как муха на варенье,
Почуяв шкурой новую интригу,
Иль старых разговоров завершенье.
Ну… и в надежде кончить эту книгу.
Я:
«Дружище, ты ж всегда был деликатен,
Как лорд английский, сроду не будил,
И ночью кошку разве что просил.
Выкладывай. И не сиди во мраке.
Что носом водишь? Да, я закурил,
Не на приёме, чай! И даже не во фраке.»
Кот:
«Какие фраки, слушай, не смеши,
Для полусонного неплохо нАчал ты,
Так вот, скажи по чести, без туфты,
В чём твоя вера, что тебя страшит?
За что терзает совесть, в чём мечты?
Давай, как на духу. И ложью не греши!»
Я:
«Тебе солгать, что Богу, – нету пользы,
Скажу, как есть. И обойдусь без клятвы,
Побеги моей веры не измяты,
Хотя хлебнул неправд большие дозы,
Я не хожу туда, где голосят кастраты,
Что б на коленях пред иконами поползать.
Там «всё не так!». Поэт покинул этот берег,
Там нет уже ни веры, ни души,
Там суетятся в рясах торгаши,
И вместо ладана витает запах денег,
Там горе превращают в барыши.
А в Бога и без церкви можно верить.
Знак равенства поставил после Бога,
А после я Природу поместил,
Накажет он меня, или уже простил,
Но этой веры я придерживаюсь строго.
И не затем её я упростил,
Чтоб сэкономить подаянье у порога.»
Кот:
«Я знаю, затерялся ты в друиде,
И с паствою не очень крепко дружишь,
А не боишься, что когда-то обнаружишь,
Что одинок? И волю дашь обиде,
Она придавит. Вот уже ты служишь
Богам не кельтским, а одной лишь Немезиде?»
Я:
«Ну, нет! До мести я не опущусь,
И для обиды места не отмерю!
Ведь я в тебя ещё, котище, верю,
Ещё и в то, что обязательно проснусь
В объятьях милой, не на коврике под дверью.
… и после смерти к звёздам прикоснусь.
Теперь о том, что в страх меня вгоняет,
Есть и такое. Признаюсь, как обещал,
Боюсь не смерти белого плаща,
И не войны, которой Мир воняет.
В поту холодном, в дрожи, трепеща,
Боюсь детей жить дольше. Здорово пугает.
Ещё боюсь остаться нелюбимым,
Пожалуй, этот груз не по плечу.
Ещё страшусь, что никогда не полечу,
В тот край, где сбросив груз невыносимый,
Друг другу рады (очень этого хочу),
В обнимке – лама, дервиш, пилигримы.
Ещё панически боюсь большой эстрады,
Грядущего безмозглия без книг,
Что в забытье уйдут Шекспир, Есенин, Григ,
И будут властвовать донцовы и биланы.
Хотя есть Вера, что пройдёт их звёздный миг,
И НАШИ дети их посадят за ограду.»
Кот:
«Да, страхов твоих перечень объёмный,
И в душу лезть сейчас к тебе не гоже,
Скажи, а есть ли то, что гложет,
Что истязает в мыслях потаённых,
Да так, что водка и лекарство не поможет?
Ну, что надулся, как отвергнутый влюблённый?»
Я:
«Конечно есть! Похож я на святого?
Но уж прости, мне исповедаться невмочь,
С таким трудом прогнал я это прочь,
Предательство и трусость очень строго
Меня карают. Я пытаюсь истолочь
Воспоминанья эти. И жду помощи у Бога.»
Кот:
«Охотно верю. Запиши же на манжете
Наш разговор. И постарайся дальше жить,
Не бойся, не порвётся жизни нить.
Не на одной, так на другой планете,
Вслед за рожденьем будут хоронить.
Да, просьба есть. Не трогай дряхлые сюжеты.»
Ну, вот и всё. Расставлены все точки,
Рассвет уже. И мысли взвешены в дыму,
Я в этом месиве, как в киселе плыву:
Кот ясно дал понять, что я рождён в сорочке,
И в неоплаченном пожизненном долгу
Пред теми, кто снял плена оболочку.
ID:
31555
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 29.06.2007 15:29:36
© дата внесення змiн: 29.06.2007 15:29:36
автор: Бондаренко Григорий
Вкажіть причину вашої скарги
|
