В этой весенней саге так много места –
для облаков, бегущих за край холста,
для тишины и звонких по-птичьи песен,
снего-дождей, судьбою краплёных дат.
Я не пишу стихов – я тобою брежу –
пазлом из рук и… губ, и… так жадно, встык;
всё отдавать, в себе умножая нежность
привкусом счастья, спрятанным под язык;
быть воскрешённой и до стихов распятой –
в тысячный, сотый – тем, что горит внутри.
Сага весны, и в послесловии марта
я задыхаюсь, я прорастаю в крик…
Мне б замолчать хотя бы до редких всхлипов,
или на пол-октавы весну унять,
чтобы услышать, песней небесной скрипки,
голос твой, голос, вдетый, как нить, в меня.
В шёпоте ветра – планы на завтра, цели,
если подумать вслух и на день вперёд.
Ты потяни за нить, и мы станем целым,
(разве нам не об этом весна поёт?!)
Сага весны, безмолвие – вне закона.
Благословение неба, новый том –
негу касаний пить из твоих ладоней,
тайным причастьем, каждым моим стихом…
