Зацепился за дно, мимо нас проплывает планктон,
Я спокоен давно, кит кричит колыбели для моря.
Мирны жители там, сред пучины укачаны сном,
И подводным местам греют звуки пустующих улиц.
Я карапкаюсь вниз, и коралы залазят под ногти,
Наверху легкий бриз, берега утомленные горем.
Косяки проплывут, не дадут умереть нам от скуки,
Под водой музыкант, не сыграть, что б забрал наши муки.
Не кочевники мы, только зренье потерпит крушенья,
А на дне, море тьмы, и мы тьмою повязаны только.
Мы здесь просто одни, словно мысли моё утешенье,
Круговыми у нас могут быть только телодвиженья.
Мир мне давит виски, глубина поглощает мечты,
Кроме крыши, течет и фундамент.
Руки связаные, точно знаю мы здесь не одни,
В голове никакого сомнения.
Я рубаху надел, не удобная, будние дни,
Сел в машину. Что в руки так давит?
Я пытался понять, но давно уже поняли вы,
Что в больнице не потерплю́ я кора́блекрушений!
Интересное. Напомнили
"... лучше лежать на дне
в синей прохладной мгле,
чем мучиться на суровой
жестокой проклятой земле.
Будет шуметь вода,
будут лететь года
и в черных туманах скроются
серые города..." (с)
А. П. Кабвой відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
