А розы имеют шипы - простые колючки, со смыслом -
ведь больно им делаем мы. Хоть с помыслов добрых и чистых.
Их жизнь обрываем, смеясь. В подарок, на праздник и просто...
Отчаянно веселясь, не видя опавшие слёзы.
Потом дней так пять пустоты - и тОмится роза в бокале,
иль там где оставил, забыл. Вот так вот - украл и оставил.
Заботы какие? Цветы. Они красотою прелестны -
но в прелести этой все мы, отчаянно кажемся бедными.
От этого наши серца, полнятся разбитою завистью,
и та отправляет гонца. От брошенной розы избавиться.
Своими руками - на стол. Изрезанно, дрогнувши, с жадностью -
срываем венки лепестков. А роза лишь просит "пожалуйста...".
От жалости слезы - в себя. Убить, растерзать и осознанно,
шипы оборвать, пусть любя, глумиться над стонущей розою.
Таким исхворалый цветок, мы викинем позже небрежно,
не будь человек так жесток, бардовую розу изрезав.
Пройди. Улыбнись и вдохни - тех праздных, неписьменных сказок -
ведь розы цветут для других. Но жизнь их наполнена смрадом.
Всех "тонких ценителей роз", что сразу же в воду опустят,
и скатятся капельки слёз, в хрустальную вазу беззвучно.
