В переулках надежды, что канули в прах,
С пыльной сладостью вырванных с места перил,
Я держу от огня в постаревших руках,
Оду верной любви, что тебе посвятил,
Я кровавой печатью давлю на листок,
И глаза горько врут от моей слепоты,
Я не помню начала, но помню исток,
Тот момент, что я смог в своих мыслях найти,
Шумной бурей прошла сквозь речивость тех фраз,
Мыслей злая наивность, что мучала ум,
Я читаю тот стих, ты стояла анфас,
И держала натянутым сердце из струн,
Мы искали софиты из музыки чувств,
Средь каскада осколков, что падали вниз,
Я писал тебе вновь и носил тяжкий груз,
Оду верно хранил словно юный каприз,
Пусть летят в меня бомбы, что рушат года,
Я старею душой, но живу налегке,
Я исчезну когда-то, но жив навсегда,
Образ твой, что держал от огня я в руке.
