В завалящий какой-нибудь вечер,
неваляшкой болтаясь впотьмах
я наткнусь на ненужные вещи,
и почувствую пристальный страх.
Так бывает, когда под прицелом
у собаки голодной стоишь.
И зрачок ее – тоненькой щелью –
не протиснуться. Плохо – не мышь,
прошмыгнуть под ковер не сумею,
и отпрянув, вернусь в пустоту.
Вещи – есть, нет к вещам этим тела.
Неужели я так же умру,
без намека на бытность и сущность,
из вещей меня вытряхнут в гроб,
в завалящий какой-нибудь, сучий
вечер. Будто я маленький клоп
