В разбитом, холодном Донецке
Коробку стихов ты нашла.
Еще от времен тех советских,
Когда королевой была.
Бывают дела поважнее,
Чем просто текущий обстрел.
И значит, что мы не стареем,
И значит еще не предел.
Привет! Как дела? Сын болеет?
Напишешь ты мне в Интернет.
Цензура читать не успеет.
В Любви и цензуры то нет.
Ты выглядишь просто отлично
Как в двадцать лет в прошлый раз.
Не спиться, увидеться лично
Не сможем. Граница у нас.
Живем в пограничном режиме.
Ты поздно ложишься одна.
Молюсь, чтобы выстрелы мимо
Летели родного окна.
Сегодня стихи ты читала,
Что я так наивно дарил.
Из всех вещей дома их взяла,
Когда город кто-то бомбил.
Спускаясь в подвал с ностальгией,
Забыть все стихи не дают.
Мы так и не стали чужие.
Стихи порождают уют.
И с ними сидишь под обстрелом,
Когда слышен выстрелов визг.
И все в этом листике белом,
Что важно сегодня как Жизнь.
Я рад, что в тебя не стреляю.
Грущу, что не смог защитить.
Тебя я снова теряю.
Не в силах войну отменить.
Стихи стал писать даже лучше.
Заилилась только душа.
И значит сегодня получишь
Ты их, как всегда, хороша.
Те ранние нравились больше.
В них чище страницы души.
Их брать под обстрелами проще.
Коробка у входа лежит.
Неправда, что мы забываем.
Не делится жизнь на двоих.
Когда над подвалом стреляют
В руках твоих теплится стих…
23.08.2015 Дмитрий Дробин
