Мотоциклетная цепь
ползёт на вкус и на цвет
твоих поцелуев.
Александр Васильев
Выползает из норы цепь мотоциклета,
просидевшая в норе не одно столетье,
цепь ползёт на вкус и на запах жизни,
оставляя по себе латунные гильзы;
она лепит на себя сержантские лычки,
превращается цепь в трак гусеничный,
трак утюжит города, сёла Украины,
жадно хавает пирог слоёного Крыма,
сочно вдавливает в грунт меньшего брата -
а за траком прыг да скок штыковая лопата.
Она роет всем хохлам братские могилы,
зажирели мозоли, разветвились жилы,
а за ней вослед шипит пулемётная лента,
носит маршал на усах молочную пенку,
по "зелёнке" скачет вдаль удалой кузнечик,
расправляет лента в ширь богатые плечи,
они лепшие друзья с сапёрской лопаткой,
и стекает родничок у солдат меж лопаток.
А за лентой по пятам тянется "колючка",
в амбразуру бьёт с утра назойливый лучик,
а на бляхе тусклый блеск - начищенный зайчик,
поранился о края изнеженный пальчик,
огнестрельная щель фальцетиком свищет,
зазвенели ордена, расщепился наличник.
Что ж ты натворила, цепь мотоциклета,
тянут к тебе руки худенькие дети,
закатилось за Донецк кольцо от гранаты,
анекдоты собирает лейтенант усатый;
где ж они твои слюнявые поцелуи,
где дружба народов под слоем лазури -
по траншеям, котлованам в какие окопы
держат путь твои безъязыкие роты?
