Если жизнь - это перекрестки и встречи,
Тогда ваша - плюс, а моя - это крест.
И каждый настолько убивающий вечер,
Что очередном утром не проснулся я, а воскрес.
Я не знаю, к кому я обращаюсь в этих стихах,
Кто-то говорит сам с собой, а я - со стихом.
Ты запомнишь лишь мой бордовый пиджак,
А не личность, что за пиджаком.
Кто станет ковырять чужие древние шрамы?
Кому это нужно? Ближе натура.
Жизнь - экшн, комедия, но у каждого - драма,
Хоть и не писатели мы, зато драматурги.
Жизнь - это лестница вверх, на моей - клавиши вместо ступеней.
Честно, пытался взобраться по ней монотонно.
Жизнь - это свет, но света не бывает без тени.
Взбираясь наверх, сыграл на лестнице марш похоронный.
Если Бог и вправду на Землю посылает детей,
То каждый суицидник в ладони плюет за подарок.
И если подарок - это лететь по мечте,
То этот полет сто пудов из онагра.
А я - не ядро и не камень из пращи,
Лететь, как сказали, не буду.
И пока вас обязательства без желания тащат,
На кухне вашей опрятной побью всю посуду.
Плюну в верблюда и скунса заставлю ноздри сжимать.
Ваша жизнь стала плюсом - плевать,
Моя все же крест на драмах и ранах.
Это мой изначальный протест против вашей жизненной дряни.
