А мне бы писать об августе,
Об осени и о птицах.
Но только не знаю, надо ли...
Мне часто теперь не спится -
Все слушаю звуки-шорохи
Да майского грома раскаты.
А молний далеких сполохи
Пугают...
Опять куда-то
Спешу, улетаю мыслями,
В надежде пустой проснуться.
Считаю февральскими числами
Мой май.
И никак не очнуться
От боли вколоченной искрами,
Осколками, пулями, криками,
Словами...
Они не написаны
Они все пока безликие.
Душа не простит предательства,
Коварства и нашей боли..
Я буду писать,
Обязательно
Об августе, птицах, воле...
