Поздний вечер. Перепутье.
Одинокая изба,
Где забыли гул разгулья.
Не таверна, не корчма.
Но вдруг двери распахнулись,
Неприятно так скрипя.
Путник с лютней за спиною
Всем представился, как бард.
- Я пришел к вам со стремленьем
В душах ваших тлен разжечь.
Что ж вы, будто не живые,
Ну-ка кухоль пива всем!
Высушив до дна мгновенно,
Вытерся он рукавом.
Стукнул по столу рукою
И потребовал ещё.
Грусть ушла, тоска за нею.
Люди просят песнопений.
Разыгралось вдохновенье
В господина менестреля.
Взял он в руки инструмент,
Поднастроив, как умел.
И лаская нежно струны
Взбудоражил души всех.
С-под костлявых тонких пальцев
Мягко музыка лилась,
Развевая по ветру
Все притворство, ложь и фарс.
А никто и не был против
Свой обман наружу вскрыть.
Что годами костенело -
Музыка растёрла в пыль.
- Множество я прожил жизней,
Столько же и спас и загубил.
Но где б я не был,
Призван на ваши мольбы.
Я был свидетелем таких историй,
Воспетых в сотнях хронологий,
Несбывшихся по чьей-то глупой воле.
Одними именуемой Судьбой -
Моею преданной женой.
Порой, мне кажется вокруг,
Что беды все, и все проблемы,
- От незнания темы.
- Ну что-же это я, и в самом деле,
Немного задержался, пора в путь.
Пора начать новый рассказ,
На чистый лист перевернув.
