И нечего здесь прятать за кашемировым свитером
Ни сердца, ни груди, ни майки в пОлосы…
Иностранка, собравшая в пучок свои длинные волосы,
Смотрит на небо с задумчивым видом…
Сумбурные чувства не хватают за горло
Нитями-прутьями. Не чешут нервы.
Каждый последний не выпивает море,
Нечего больше – его осушил каждый первый.
А платок сбежал с плеч и погнался за ветром.
Ей, в салатовом свитере не больше, чем 30.
На два года меньше – если подкрасит ресницы
И если чёлку заколет, следуя модным советам.
Город уже засыпает… И нечего прятать,
Некуда даже. А прошлое так неуклюже
Ломится в дверь, одевает изорваный лапоть,
Лезет на стол, и на нём сидя, требует кушать!
Колет в боку мысль о том, что не будет другого.
Мечты о сне закатились под чёрную юбку.
Девушка! Милая…. Только не вешайте трубку!
Я Вас люблю… И скажите, что в этом плохого?
