Надо ль было ему
Убивать и в тюрьму,
А потом стать первейшим поэтом?
Нечем радовать глаз.
Мир в уродстве погряз.
Нет границ между тьмою и светом.
Рифма, прежде всего,
Доброты торжество,
А не кровь и не горе людское.
Ведь перо - тоже нож,
Если слово найдёшь
И напишешь железной рукою.
Не тюрьма - полигон...
Зек - призёр, чемпион...
На везунчика ставит охрана.
Им бы в игры играть,
Но зачем же марать
Мир поэзии,нам богом данный?!
