На самом деле нас здесь нет,
И чувствуем мы пустоту.
А если рисовать портрет,
То лучше просто темноту.
И если видеть - лучше сны,
Ведь в них гораздо больше правды:
Нет ложного тепла весны,
Нет праздника 8го марта.
Болеют души, не тела.
Тела лечить уже мы можем.
Душа не млеет от тепла,
Оно ее и не тревожит.
А коль нас нет, и веры нет.
Надежда умерла когда-то.
Она ушла, и даже след
Исчез, и будто безвозвратно.
Остался только мир теней,
Мир пафосных сооружений,
Штрихов придуманных страстей,
Бессовестных седых презрений.
Остался кот, что смотрит вдаль,
Хотя он просто засыпает.
Не ощущает он печаль,
Кот ни о чем и не мечтает.
Он никогда любить не мог,
С любовью долго не протянешь.
И если верил, только в то,
Что жизнь свою не рассчитаешь.
А мы не можем жить, как кот,
Поэтому... не существуем.
Мы слышим отдаленный звон,
А жизнь карандашом штрихуем.
