Сон – это как телевизор: чужие лица,
Реклама достала, а пульт где-то у соседа.
Она ненавидит ночи, когда Он ей снится
И потом не уходит из головы до обеда.
Привет, говорит… только мне уж пора, покеда…
Она остается в себе одна и хочет напиться.
Она ставит чай, но заваривает обязательно только кофе,
Пьет, как цикуту, заедая банальным «Винстоном».
Смотрит, как падают звезды, желание тихо выстонав,
И убеждает прохожих, что ей, разумеется, пофиг.
А потом она включает свой ноутбук:
От нечего делать просто посмотрит фотки.
Открывает папочку (дело его глаз и рук).
Страстно желает револьвера с пулей и водки.
Ей надоело, что счастью положено быть коротким,
Что сердца биение, как и выстрел – всего лишь звук.
Ей надоели рекламы, посудомойки, зубные щетки,
Надоело оправляться и выживать.
…а потом наступает вечер, пора в кровать,
И сон будет тихим, радужным и нечетким –
Такие только кофе и запивать.
Нравится тема снов.
